La puhisije, gni lu pane,
si fà gni lu grane, l'acque, lu foche.
La puhisije, quell'addavere,
habbija appress'a l'arte,
lu sapé, la paure di di'.
La puhisije, quanta fatije,
quanta pene, pi' fa' sci'
da la penne l'alma pulite.
La puhisije, è gni n'albere,
nu celle ca vole, 'na barca a vele,
'na forma di pane, 'na nuttata d'amore.
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La poesia, come il pane,
si fa come il grano, l'acqua, il fuoco.
La poesia, quella vera,
comincia dietro l'arte,
il sapere, la paura di dire.
La poesia, quanta fatica,
quanta pena, per far uscire
dalla penna l'anima pulita.
La poesia, è come un albero,
un uccello che vola, una barca a vela,
una forma di pane, una notte d'amore. |
