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Carufinill’a mi, che vi ‘ntriccete
‘mmezz’a li firre di ‘ssu ‘bbalecune
apirte, mezze chiuse, spalazzete,
‘ngacchiete a quattre a cinque e quacchedune
che jè ‘cchiù longhe fa lu priputente,
si stenne, s’aristire, e si prosume
gnì quante avess’a dire a chi te’mmente:
“guè! tu chi pesse, sinte che prufume?”
Carufinill’a mi, la vit’è belle,
quande la vit’è fatt’a sa manire;
‘nu jurne d’arie, sole e cinciarelle
e po’ murete senza ‘nu su spire!
Ne’ ‘nzuspirete vu ma chela mane
che prime v’accarezz’e e ppo’ v’accite,
si’ che gna treme mentre piane piane
vi strigne e li secrete vi confide!
Carufinill’a mi, si dice pure
ca dope morte si va ‘n baradise
ma nen è certe… e chi ci l’assicure?
Ma pe vvu sci’, pe’ vvu lu paradise
sta pronte ggià: sopr’a ‘nu pette bianghe,
‘ntrecciate a lu recame di ‘na bluse
a facci ‘a facce nghe ‘nu core stanghe.
Vijate’a vvù carufine’adduruse.
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Garofanetti miei, che v’intrecciate
in mezzo ai ferri di codesto balcone
Aperti, mezzi chiusi, spalancati,
raggruppati a quattro, a cinque e qualcuno
che è più lungo fa il prepotente,
si stende, si stira e si protende
come chi volesse dire a chi guarda:
“Hei!, tu che passi, senti che profumo?”
Garofanetti miei, la vita è bella
quando la vita è fatta in codesto modo;
un giorno d’aria, sole e cinciarelle
e poi morite senza un sospiro!
Non sospirate voi ma quella mano
che prima vi accarezza e poi vi uccide,
sapeste come trema mentre pian piano
vi stringe ed i segreti vi confida!
Garofanetti miei, si dice pure
che dopo la morte si va in Paradiso
ma non è certo… e chi ce lo assicura?
Ma per voi sì, per voi il Paradiso
è pronto già: sopra ad un petto bianco,
intrecciato al ricamo di una blusa
faccia a faccia con un cuore stanco.
Beati voi garofani odorosi.
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